La Escritura
Siempre me había preguntado el por qué existían aun los relatos de ficción, en esta era glacial de la razón y el materialismo. Unas veces conjeturaba que era por la necesidad de explicar lo inexplicable. Otras sin embargo me convencían de que había aun algo fuera de todo control, el mismo enemigo aun no vencido, la muerte. Claro qué gracias a los adelantos de la época en que nací, la muerte se alejaba hasta convertirse en una sombra. La gente moría aún, pero tardaba tanto en hacerlo que se había llegado a una especie de inmortalidad. -¿Cuál es la correcta?- Me preguntaba a mí mismo a menudo. Muchas veces me inclinaba por la primera, pues no en vano seguían existiendo leyendas sobre el poder, teorías de la conspiración. La falta de información y actividades extrañas combinadas con la imaginación de la gente producían las más increíbles teorías, auténticos mitos de la era post-humana. Pues sí, esa era nuestra condición, humanos post Sapiens. Los científicos aun debatían si era aún una subespecie Sapiens, o una nueva, pues aún se encontraban híbridos entre sapiens y post sapiens, viables y en plena facultad de reproducción. La gente de nuestro tiempo era lo que denominarían los antiguos como dioses. Capaces de manipular los elementos, de mover estrellas, de modificar o destruir un planeta. Solo había un punto no permitido para la ciencia: la hibridación o creación de animales semihumanos, lo cual no impedía, sin embargo, aprovechar algunas ventajas genéticas de algunos animales, siempre que fuese a beneficio del hombre. Aun así, casi omnipotentes, seguíamos necesitando escribir para calmar nuestros subconscientes, a sabiendas que si era imposible materializar una idea, nos era posible materializarlas y darle vida a través de las palabras. Inmortales sobre el papel, dispuestas a captar la atención de otro ávido lector. La escritura nos hizo inmortales, más que cualquier otro invento en toda la evolución humana. Aun hoy conservamos textos cuya longevidad supera con creces la edad de cualquier ser vivo conocido. Hombres de cuya existencia solo nos quedan sus nombres son conocidos por sus obras, milenios después de que sus cuerpos quedasen reducidos a polvo. En mis muchos años de existencia charlé y me entrevisté con sabios y hombres de ciencia, todos ellos con grandes nombres. Y con escritores, miles de escritores. Aún recuerdo las frases que uno, con su voz ronca y desvaída por la edad, me dijo:
-La escritura es mi alma, mi compañera de viaje, y aunque ella sobreviviría sin mí, yo no sabría vivir sin ella. Pero aun así, lo más importante son los sueños. Los sueños son el alma de las historias, todo está ligado a ellos. Bajo nuestras historias subyacen nuestros sueños, y con ellos una parte de nosotros. Cuando escribo, escribo con la consciencia de que lo que escribo será mi huella, mi particular contribución al mundo, mas siempre escribiendo para mí mismo. Desde el anónimo hombre que por primera vez pintó un animal en la pared de una cueva hasta el más moderno escritor, todos estamos ligados por el mismo deseo. El primer hombre expreso su mundo con dibujos, no olvides nunca, amigo mío, escritura y pintura son dos caras de la misma moneda. No en vano no debemos olvidar que los primeros lenguajes usaron dibujos para ser escritos, todos ellos ya largamente olvidados.-
Y ahí me encontraba yo en un mundo confuso y a la vez perfecto, mirando frente a frente a la historia, desafiando el curso de los siglos a través del antiguo y noble arte de la escritura.
